Azorín adopta
aquí el avatar de Antonio Quiroga, escritor ya viejo a quien le toca ejercer de
crítico de otro escritor más joven, Luis Dávila. A quién de los dos se refiera
el título queda para el curioso lector, que se decía en mi casa. Según
Ródenas de Moya, el tal Dávila es
avatar de
Dionisio Ridruejo, y tiene
sentido porque la dedicatoria del libro va para
Ridruejo y además Dávila ejerce de líder intelectual de otros
jóvenes que saludan brazo en alto y con el
Arriba
España. Las relaciones entre los dos escritores pasan de la tensión a la
amistad, pero la novela, como es usual en el autor, está lejos de presentar una
trama lineal. Hay capítulos que nada tienen que ver, aparentemente, con dicha
relación, y se dedican a glosar a alguna otra persona, un lugar o un sucedido.
Por otra parte, el relato está puesto en boca de Quiroga hasta el capítulo
XXVII y, a partir de aquí (son cincuenta) en la de Dávila. Durante la lectura
se me ocurrió calificar la novela como cubista, por esta rotura de la
linealidad.
Me ha parecido ver un Azorín
más ligero en el aspecto descriptivo, con menos zaguanes, menos horizontes,
menos campanas; se columbra menos, se
escucha menos, aparecen menos cosas, y los espacios son menos interminables, monótonos
o profundos. O sea, que vamos más al
grano. Sea este el que sea.
Una curiosidad: al comentar aquí La isla sin aurora, decía que parecía que al autor le hubiera gustado
el título y sobre él hubiera montado el libro. Pues bien, en El escritor encontramos esta
observación:
Los títulos son difíciles; cuesta trabajo encontrarlos… o se encuentran
desde el primer momento, y en ese caso todo el libro futuro gira en torno al
título.
Poco después aparecía La
isla sin aurora. Me apunté el tanto.
Por cierto, lo que es en este no le dio muchas vueltas…
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